Hay años en los que Eurovisión parece simplemente un concurso de canciones. Y luego están las ediciones como la de 2026, donde el festival se convierte en una especie de espejo emocional de Europa: brillante, contradictorio, excesivo, político, sentimental y profundamente consciente de sí mismo.
Este año, Viena acoge el certamen con una mezcla muy austríaca de elegancia imperial y caos pop contemporáneo. Las avenidas están llenas de banderas, purpurina y turistas vestidos como si hubieran confundido una rave con una gala diplomática. En el centro histórico suena música a todas horas; en los alrededores de la Wiener Stadthalle se mezclan fans veteranos, periodistas agotados y delegaciones enteras caminando entre cámaras y protestas.
Porque sí: el ambiente de Eurovisión 2026 tiene dos capas muy visibles.
La primera es la festiva. La clásica euforia eurofan sigue viva. Hay conciertos improvisados, karaokes multitudinarios, fiestas temáticas y esa extraña sensación de comunidad que solo genera Eurovisión: miles de personas de países distintos discutiendo apasionadamente sobre una canción finlandesa a las dos de la madrugada como si el futuro del continente dependiera de ello.
Pero debajo de esa celebración aparece otra atmósfera más tensa. La participación de Israel ha provocado boicots, retiradas y divisiones internas entre televisiones públicas, artistas y aficionados. España, Irlanda o Islandia han decidido no participar este año, y la conversación política atraviesa el festival constantemente. No domina cada minuto del evento, pero está presente en todas partes: en ruedas de prensa, en redes sociales, en pancartas y hasta en las conversaciones de los propios fans.
Quizá por eso esta edición transmite una sensación distinta. Menos ingenua. Menos ligera. Y sin embargo, musicalmente, muchos creen que 2026 está siendo uno de los años más sólidos de la última década.
Curiosamente, hay menos actuaciones concebidas únicamente para viralizarse. Menos números deliberadamente absurdos. Menos “Eurovisión como meme”. En su lugar han aparecido propuestas más trabajadas, más atmosféricas y más conscientes de la puesta en escena como lenguaje artístico.
Finlandia llega con una candidatura poderosa y oscura, muy contemporánea, que mezcla electrónica emocional y una estética casi cinematográfica. Grecia apuesta por una intensidad vocal muy mediterránea, elegante y dramática. Australia presenta una producción visual gigantesca, técnicamente impecable. Italia, como suele ocurrir, combina sofisticación musical con naturalidad escénica.
El nivel medio parece haber subido.
No necesariamente hay una canción tan inmediatamente icónica como en otros años, pero sí una colección de propuestas más consistentes y mejor producidas. Se nota además el sello austríaco en la realización televisiva: cámaras fluidas, iluminación muy teatral y un escenario que busca menos el impacto kitsch y más la narrativa visual.
Es un Eurovisión más adulto.
Tal vez incluso demasiado adulto para algunos nostálgicos del festival más despreocupado y delirante de otras épocas.
En España, además, la experiencia será especialmente extraña. RTVE ha decidido no retransmitir la final y sustituirá la emisión por un especial musical alternativo. Quien quiera seguir el festival tendrá que hacerlo principalmente a través del canal oficial de Eurovisión en YouTube. El hecho resume perfectamente el espíritu de esta edición: un evento gigantesco que continúa uniendo a millones de personas mientras al mismo tiempo evidencia las fracturas culturales y políticas del continente.
Y aun así, cuando empiece la música esta noche, ocurrirá algo que Eurovisión siempre consigue incluso en sus años más difíciles: durante tres minutos por canción, Europa volverá a imaginarse a sí misma como una sola audiencia mirando el mismo escenario.
Quizá ahí reside todavía la verdadera rareza del festival. No en las luces, ni en los votos, ni en el espectáculo.
Sino en esa obstinada idea de seguir cantando juntos incluso cuando el continente no consigue ponerse de acuerdo en casi nada.